BALLAD OF A THIN MAN

Bob Dylan

You walk into the room
With your pencil in your hand
You see somebody naked
And you say, "Who is that man?"
You try so hard
But you don't understand
Just what you'll say
When you get home

Because something is happening here
But you don't know what it is
Do you, Mister Jones?

You raise up your head
And you ask, "Is this where it is?"
And somebody points to you and says
"It's his"
And you say, "What's mine?"
And somebody else says, "Where what is?"
And you say, "Oh my God
Am I here all alone?"

Because something is happening here
But you don't know what it is
Do you, Mister Jones?

You hand in your ticket
And you go watch the geek
Who immediately walks up to you
When he hears you speak
And says, "How does it feel
To be such a freak?"
And you say, "Impossible"
As he hands you a bone

Because something is happening here
But you don't know what it is
Do you, Mister Jones?

You have many contacts
Among the lumberjacks
To get you facts
When someone attacks your imagination
But nobody has any respect
Anyway they already expect you
To just give a check
To tax-deductible charity organizations

You've been with the professors
And they've all liked your looks
With great lawyers you have
Discussed lepers and crooks
You've been through all of
F. Scott Fitzgerald's books
You're very well read
It's well known

Because something is happening here
But you don't know what it is
Do you, Mister Jones?

Well, the sword swallower, he comes up to you
And then he kneels
He crosses himself
And then he clicks his high heels
And without further notice
He asks you how it feels
And he says, "Here is your throat back
Thanks for the loan"

Because something is happening here
But you don't know what it is
Do you, Mister Jones?

Now you see this one-eyed midget
Shouting the word "NOW"
And you say, "For what reason?"
And he says, "How?"
And you say, "What does this mean?"
And he screams back, "You're a cow
Give me some milk
Or else go home"

Because something is happening here
But you don't know what it is
Do you, Mister Jones?

Well, you walk into the room
Like a camel and then you frown
You put your eyes in your pocket
And your nose on the ground
There ought to be a law
Against you comin' around
You should be made
To wear earphones

Because something is happening here
But you don't know what it is
Do you, Mister Jones?

Cervantes go home

...y la literatura
no podía respirar
morada azul
al costado de la pileta
o del mar
o de la bañera
cuando apareció
sin capa
pero heroico
Mario Bellatin
y le amenazó el upite
con uno de sus garfios
y le dijo
respirá, pelotuda.

El inacabable cortejo de termitas por el Árbol de la Vida

Nos enorgullecemos de nuestros museos, donde exhibimos un tipo de vida que hemos hecho imposible.
A.K. Coomaraswamy

ni siquiera tiene cara de haber visto algo malo, aunque yo sé que ella ha visto muchas cosas malas, la ascensión del diablo, el inacabable cortejo de termitas por el Árbol de la Vida, la contienda entre la Ilustración y la Sombra o el Imperio o el Reino del Orden
Roberto Bolaño

http://www.4shared.com/file/166976110/cebc019c/El_inacabable_cortejo_de_termi.html

Antes de morirme quiero
ser traficante y ser ladrón de quioscos,
boquetero y chulo.
Quiero
que me persigan por una ruta
docenas de patrulleros.
Antes de morirme quiero
vivir en México
y en L.A.
y en Baires
y, ya que estamos,
una Harley
y una motoquera
mucha cerveza
bares orilleros
hasta algún amanecer.
Zombies...
Muchos zombies
definitivamente
antes de morirme quiero
matar zombies
y saquear grandes ciudades en ruinas
y robarme los chindogus más caros
y ser vampiro
para vivir eternamente
disfrutando de los saqueos
que nunca me pude comprar
cogiendo con vampiras
teniendo buenas fiestas
glam
jet set.

Una invasión alien
que explote el sol
bichos gigantes
el apocalipsis.

Antes de morirme quiero
tener plata
para rascarme las pelotas
como quiero
durante todo el puto día.
Quiero que al menos una vez
haya buenas ideas
y buenas propuestas
por las que marchar.
Que Mr. Popo
obligue a dejar fumar en Aloha
y obligue a D'Mumm
a cerrar cuando se le cante el culo
y a venderle alcohol
a quien quiera tomar alcohol.
Que Mr. Popo
desdemokratice el poder
para que todo sea una cosa del querer.

Antes de morirme quiero
que los periodistas
se la chupen a Maradona
y tener un video
de Winona Ryder
chupándomela.

Quiero que Argentina
gane la copa del mundo
y ganar un premio
por algún poema
o por consumir posts
de Poringa.
Exijo cenar con Susana
almorzar con Mirtha
y merendar en el Mandalay.
Y que la UCEP
deje de reprimir.
Que la oposición también exista.
Que los medios
no sean mediums
ni miedos.
Que los medios
sean medios.

Antes de morirme quiero
un pinball en mi casa
y que el café instantáneo
tenga sabor a café.
Quiero casarme en Las Vegas
y viajar en el tiempo
y en realidades paralelas.
Que nadie duerma en la calle.
Que Argentina deje el formalismo
y el estructuralismo
Hey, quiero que dejes de tener
esa cara de cincuentona
que sólo escuchaste hablar del orgasmo
en una llamada telefónica
de la amante de tu esposo.

Antes de morirme quiero
que Argentina abandone
las formas y las estructuras
y se dedique a los contenidos
que sea lujuriosa pop posmoderna y X
y que todo sea
una orgía de sabores de helado
que valen por otro
para todos.

La pareja y los anteojos

Iban sentados
con sus camisetas de fútbol.
Se abrazaban,
se besaban,
se molestaban.
Reían.
Quizá sabían, sí,
que morirían
en una avalancha humana
gritando un gol
de su equipo.
Todo por no llevar anteojos.
Las personas con anteojos
no llevan camisetas
y, si van a la cancha,
no mueren aplastados.
No asaltan kioscos,
ni supermercados,
ni bancos.
Quizá estafan,
puede ser.
Pero, en cualquier caso,
prefieren lo tranquilo
y morir de viejos
o suicidados.
Los anteojos
te salvan de las avalanchas
y te hacen cometer los mismos errores,
pero en una versión light.
Son una solución,
pensalo
y andá desgastando tu vista
leyendo esta mierda.

Singing in the brain

Tengo miedo de elaborar culpas,
para que el pasado no sea más poderoso que el futuro.

Antonio Di Benedetto, Zama


http://www.4shared.com/file/136189763/62f9b1dd/Singing_in_the_brain.html